Лето уходит поступью лисьей, утекая водою из рук..
***
Вся наша жизнь состоит из коротеньких историй. Выдуманных и реальных, с хорошим концом и не очень. И иногда мы настолько увлекаемся своим повествованием, что не всегда слышым чужие. Главное - понять это и исправить.
***
Лето - это когда ты пьешь виноградно-яблоневый сок. И не потому что на календаре июль. А потому, что у тебя на губах тает Лето. На них - прикосновенья сладких ветров, несущих аромат купальских трав, гречихи и свежеиспеченного хлеба. На них - солнечные блики на темных гладях озер и его просветы под сенью зеленой колон-сосен. Это солнце, летящее на крыльях радужного змея. Это ливни, смывающие в придорожные канавы пыль, это зарницы в час, когда ты смотришь из окна на город. Это солнце, воплотившееся в дожде через радугу.
***
Когда под занавес век пробивается свет утра, и с улицы наконец-то слышно чириканье воробьев, сразу начинает казаться, что там - солнце. Но это просто закончился дождь.
***
Утро - пора неспешности. Медленно разгорается серый свет нового дня. Неторопливо падает с неба мелкий дождь. Мысль лениво обвивает твое тело, легонько покалывая еще сонный рассудок. Все кажется далеким. Да, да, я сделаю это. Но не сейчас. Чуть попозже. Потом. Когда-нибудь.
***
Просто попробуй подумать о грозе иначе. Представь картину: жара. Город плавится под немилосердным солнцем. И тут, с приходом сумерек, начинается сладостное удушье: весь мир замер и ждет.. Ждет, когда с юга придет фиолетовая ночь в обрамлении серебрянных зарниц и хрустальных струй проливного дождя. Она обнимет город, укутав его в светящийся палантин. И умоет его к приходу нового дня. Она будет мурлыкать, как большая кошка, громогласно и, может, пугающе. Но так естественно, что от этого будет щемить сердце.
***
С первых строчек ты проникаешься если не сюжетом и героями, то духом книги. Одиночество, страсть, тление, в будущем - смерть и... призрачная надежда на спасение. Этот, последний компонент - самое дорогое, что может быть. Потому что многие уже отчаялись ее найти. А единицы крепящихся безумцев ходят на грани. Читая эту книгу, ты утопаешь в нежно пахнущем болоте с ароматами трав, разложения и вечного сна. Тебе хочется забиться в угол и делать сумасбродные поступки. Хочется быть нежным и изрезать кого-то до кровавых соплей. Хочется быть ангельски чистым, забывая, что на свете есть такая черная грязь, и вымазаться в ней с головы до ног, проникаясь ее тлетворным дыханьем.
***
Сумерки - это обещание ночь. Ночь - обещание утра. Она тихо ходит по твоей квартире, иногда мешая спать и захламляя твою голову раздумьями. А иногда - усыпляя и даруя блаженную пустоту глубокого сна. В большинстве случаев, именно ночью к нам приходят здравые мысли и музы, призраки светлого будущего и тени полузабытых детских страхов. Именно ночью наши мысли и воспоминания ходят вокруг нас, то терзая, то оберегая от тех, Других. Ведь ночью мы никогда не остаемся одни. Всегда есть Те, из-за которых мы не смотрим по ночам в зеркала и порою спим при свете. Или, в крайнем случае - человек, чье лицо мы различаем на луне.
***
Даже если Вам кажется, что Вы одинок - это не так. Если бы Вы были одиноким, для Вас никогда не наступала бы ночь. Потому что Ночь принадлежит Вам, тем кто Вам дорог, и тем, кому дороги Вы.
***
Как странно сплетаются дороги снов. Вот ты в Париже, посреди Елисейских полей. Идешь к главной башне мира. Поднимаешься на лифте наверх и... видишь море! Безбрежное море, лоснящееся золотым под мрачными тучами и ленивыми взглядами солнца. А ведь только что было стрельчатое голубое небо над Нотр-Дам.. а еще море странное - вдали оно перекатывается небольшими холамами, а на берег набегают штормовые пенные гребешки...
***
Говорят, в такую погоду надо жить вместе. Для кого-то таких ливней в одиночестве не было очень давно. А для кого-то они - норма жизни. Однако, дождь - не повод грустить. Если только светлой грустью. Ведь в него можно закутаться, как в шелковый платок, и согреть своим теплом. Отдавая в подарок частичку своего тела, тебе самому же становится лучше и теплее. А дождь из серого тюля превращается в серебряную портьеру из бус и хрусталя, которая, колываясь, рассказывает на ночь сказки, утешает, и закрывает от пустоты своей пеленой. Стоит только лечь, закрыть глаза и прислушаться. И ты услышишь, как поет эта ночь. Она поет для тебя.
***
Просто попробуй подумать о грозе иначе. Представь картину: жара. Город плавится под немилосердным солнцем. И тут, с приходом сумерек, начинается сладостное удушье: весь мир замер и ждет.. Ждет, когда с юга придет фиолетовая ночь в обрамлении серебрянных зарниц и хрустальных струй проливного дождя. Она обнимет город, укутав его в светящийся палантин. И умоет его к приходу нового дня. Она будет мурлыкать, как большая кошка, громогласно и, может, пугающе. Но так естественно, что от этого будет щемить сердце.