Мы ничего не знаем об ангелах. Затасканные образы и клише разлетятся алебастровым крошевом, как только крылатый по воле случая проскользнет в твою жизнь. Присыпанный пеплом тысячелетнего плена чужих представлений, измученный бременем тернового нимба, он заглянет тебе в глаза сквозь замерзшее автобусное окно. Разобьет его, пустив полынью паутиной ледяных трещин, и отведет взгляд. Будто не его израненных рук это дело. Хотя ты точно знаешь: он пришел за тобой. Если не для того, чтоб спасти, то просто чтобы одарить взглядом огненного дракона, в котором все еще тлеет искра Человечности.

* * *
В один ветреный вечер со звездной пылью и перьями из потрепанного хвоста заблудшей кометы на землю моего астероида пепельным снегом упали слова. От них пахло гарью пропахшей сандалом и виски бумаги, пороховой жаждой, что одолевает зверя раз в лунный цикл, холодом бурлящих в адском котле твоих мыслей окрашенных болью и кровью сюжетов, напоминающих морозную роспись в своей прихотливости. А еще - терпким амбре небрежно сорванно-мятых лепестков той заносчивой стервы, что не один год оставляла на голубоватом мраморе кожи следы вместо тебя. И тогда, в ту рано, без приглашенья пришедшую зиму мне оставалось лишь смотреть в безразлично высокое небо, даже не надеясь, что с побитой трупными пятнами безнадежности птицей в стекла твоего тронного зала постучится ответ. Руки мастера не сломают жаждущий их инструмент.

* * *
Говорят, тьма - это холод. Равнодушно-безжалостный космос с редкими ледышками пафосных звезд и куском спрессованного в ком пепла надежд тех, кто грустит под ним каждой бессонной ночью.
Говорят, тьма это безнадега. Бесконечно длинная ночь, в которой дорога куда-либо равна пути в никуда.
Говорят, это конец. И лучше не рассказывать им, как они ошибаются.

Зима 2016