пятница, 09 декабря 2016
Как давно это было.. Даже шаг через оградку камина в перманентный бардак твоей волчьей ямы вызывает укол ностальгии. Конечно, у редких гостей этого живописного образца быта и нравов выходца из не омраченных цивилизованностью просторов Шотландии вряд ли возникает необходимость и желание осмотреться. Мне ли не знать: в присутствии твоей скромной особы мысли сами собой фокусируются исключительно на размере постели.
Но ты представить себе не можешь, как это приятно - снова иметь возможность заявиться без приглашения в без чего-то восемь утра и, тихо пройдя в святая святых, вырвать тебя из недр блаженного, щедро сдобренного скотчем и отлично проведенным вечером сна.
Но ты представить себе не можешь, как это приятно - снова иметь возможность заявиться без приглашения в без чего-то восемь утра и, тихо пройдя в святая святых, вырвать тебя из недр блаженного, щедро сдобренного скотчем и отлично проведенным вечером сна.
Что-то в этом чертовом мире пошло не так, не находишь?
За массой будничных дел тревожные предвоенные дни проносятся незаметно. Но подними голову - и вокруг тебя обнаружится серый, удушающий однообразием студень.
-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Вам не кажется, что жизнь стала непростительно пресной, шери? В ней давно нет приятного напряжения, предвкушенья, интриги. А все потому, что за пылью своих кабинетов, пафосом званых балов, шалом дикой охоты и слившимися в один нескончаемый блюр лиц наших временных пассий мы стали забывать о себе. Вернее, о нас.
За массой будничных дел тревожные предвоенные дни проносятся незаметно. Но подними голову - и вокруг тебя обнаружится серый, удушающий однообразием студень.
-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Вам не кажется, что жизнь стала непростительно пресной, шери? В ней давно нет приятного напряжения, предвкушенья, интриги. А все потому, что за пылью своих кабинетов, пафосом званых балов, шалом дикой охоты и слившимися в один нескончаемый блюр лиц наших временных пассий мы стали забывать о себе. Вернее, о нас.
из не отправленного письма Уолдену Э. Макнейру
...этим серым ноябрьским утром, как никогда, хочется чего-то невероятного. Пресность деланно строгих лиц в кулуарах, пошлая яркость масок в пьяном угаре балов, их холодная беспристрастность в дозорах... Приелась. Стала слишком обыденной, слишком предсказуемой и... Нет, я не томлюсь богемной жизнью потомственного сибарита. Красивые грехи, как и красивые вещи — привилегия натур исключительно успешных и состоятельных. Но в отсутствии низкой, диссонирующей ноты первобытного хаоса гармония теряет свою привлекательность. И кто, как не Вы, мой дорогой друг, умеете привнести долю анархии, скрасить серые будни праздной столичной элиты, врываясь в них злым, диким ветром с не омраченных цивилизованностью, неукротимых просторов Шотландии.
Вы не станете отрицать, что вопреки различиям в происхождении, характере и привычках, мы всегда умели находить общий язык. Во всех смыслах этого слова. Вспомните: с того самого дня, как Вам не посчастливилось получить под свою ответственность еще зеленого, но амбициозного и крайне своенравного аристократишку, слово "скука" исчезло из обихода. Хотя, правильней будет сказать исчезает. Растворяется в тех ничтожно коротких ошметках тонкой кисеи времени работы или досуга, которое нам удается провести вместе.
Жизнь должна полыхать, мой дорогой друг, ярким огнем. И она всегда будет гореть, независимо от того, проводим мы вечер за ленивыми беседами в кровавом свете камина, рвем к чертям простыни и мораль, или купаемся в агонии наших омерзительно милых жертв. Это я Вам обещаю.
Пусть наша работа и modus vivendi отнимают много времени и физических сил, я, все же, надеюсь, что Вы не обойдете вниманием это письмо.
Я жду Вас, мой дорогой.
Искренне Ваш,
Ивэн Розье.
...этим серым ноябрьским утром, как никогда, хочется чего-то невероятного. Пресность деланно строгих лиц в кулуарах, пошлая яркость масок в пьяном угаре балов, их холодная беспристрастность в дозорах... Приелась. Стала слишком обыденной, слишком предсказуемой и... Нет, я не томлюсь богемной жизнью потомственного сибарита. Красивые грехи, как и красивые вещи — привилегия натур исключительно успешных и состоятельных. Но в отсутствии низкой, диссонирующей ноты первобытного хаоса гармония теряет свою привлекательность. И кто, как не Вы, мой дорогой друг, умеете привнести долю анархии, скрасить серые будни праздной столичной элиты, врываясь в них злым, диким ветром с не омраченных цивилизованностью, неукротимых просторов Шотландии.
Вы не станете отрицать, что вопреки различиям в происхождении, характере и привычках, мы всегда умели находить общий язык. Во всех смыслах этого слова. Вспомните: с того самого дня, как Вам не посчастливилось получить под свою ответственность еще зеленого, но амбициозного и крайне своенравного аристократишку, слово "скука" исчезло из обихода. Хотя, правильней будет сказать исчезает. Растворяется в тех ничтожно коротких ошметках тонкой кисеи времени работы или досуга, которое нам удается провести вместе.
Жизнь должна полыхать, мой дорогой друг, ярким огнем. И она всегда будет гореть, независимо от того, проводим мы вечер за ленивыми беседами в кровавом свете камина, рвем к чертям простыни и мораль, или купаемся в агонии наших омерзительно милых жертв. Это я Вам обещаю.
Пусть наша работа и modus vivendi отнимают много времени и физических сил, я, все же, надеюсь, что Вы не обойдете вниманием это письмо.
Я жду Вас, мой дорогой.
Искренне Ваш,
Ивэн Розье.
пятница, 14 октября 2016
Балинезийская кошка (или балинез) — одна из редчайших пород в мире. Чем пленяет это роскошное, воистину божественное создание, рожденное страной, где шпили храмов соперничают в воздушности и изяществе с земными воплощениями небесных танцовщиц? Полный ответ может дать единственная удачная фотография. Но можно ли избежать засухи одной каплей воды?
Прекрасная Аспара
Прекрасная Аспара
12:29
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
кто сказал, что отдалённость измеряется расстоянием и километрами?
можно спать в одной постели и быть абсолютно чужими,
а можно жить в разных концах страны и быть самыми близкими.
можно спать в одной постели и быть абсолютно чужими,
а можно жить в разных концах страны и быть самыми близкими.
Вчера в процессе поиска статьи о ритуале я наткнулся на еще одну неплохую статью БДСМ. Отношения на расстоянии. Статья больше заточена под людей, которые всерьез планируют реальную совместную жизнь. Однако в ней есть много моментов, которые будут полезны для любых онлайн отношений. Особенно тех, в которых фигурирует Тема.
На основе этой статьи у меня возникла идея, как можно упорядочить происходящее и сделать наши отношения не только более тематичными, но и более комфортными.
Relation enchancer. Beta version
На основе этой статьи у меня возникла идея, как можно упорядочить происходящее и сделать наши отношения не только более тематичными, но и более комфортными.
Relation enchancer. Beta version
Быть Человеком — искусство. Быть Животным — талант.
Dr. Norén J. Holmström
Dr. Norén J. Holmström
Pet play – одна из самых уникальных, малоизученных практик в БДСМ, и на мой взгляд, одна из самых необычных субкультур. Я не буду повторять слова автора статьи, у которой я позаимствовал первое предложение. Тем более, что на том же сайте есть более глубокая и, на мой взгляд, более практичная статья о деперсонализации.
Как повелось с самого начала этого блога, я попробую объяснить свой взгляд на это явление.
from the other side
Как повелось с самого начала этого блога, я попробую объяснить свой взгляд на это явление.
from the other side
Ритуал - это постоянное. последовательное действие, цель которого заключается в поддержании ДС отношений. В частности - статуса обеих сторон, их взаимоотношения и, конечно же, удовольствия.
На одном из моих любимых тематических блогов BDSM How To и еще на огромном количестве аналогичных ресурсов можно найти неплохую статью Ритуалы в Д/с: факты и фантазии. Статья является переводом отрывка из дискуссионного цикла D/s Lighthouse на веб-ресурсе CastleRealm. И, в принципе, дает достаточно неплохие объяснения, примеры и варианты ДС ритуалов, а также подсказки по их внедрению в повседневную жизнь.
Однако я не вижу смысла повторять то, что уже было написано. И попробую описать свой взгляд на этот аспект тематических отношений.
ДС ритуалы. Критический взгляд эстета
Однако я не вижу смысла повторять то, что уже было написано. И попробую описать свой взгляд на этот аспект тематических отношений.
ДС ритуалы. Критический взгляд эстета
"Конечно, мой взгляд субъективен, это именно подсказки, а не правила. Обязательно из каждой сотни нижних найдётся один, к которому неприменим какой-то из советов. Исключения всегда существуют. Но для того, чтобы распознать исключение, нужен опыт, поэтому начинающим [...] лучше исходить из общего правила, пока не будет подтверждено обратное. Опыт, по мере накопления, поможет распознать исключения. Вот эти подсказки, расположенные в случайном порядке"
Лорел Адамс.
Лорел Адамс.
На самом деле, я попытался структурировать список, который предоставил некий Alek Zander, внести свои коррективы и комментарии. Надеюсь, это будет полезно.
Dr. Norén J. Holmström
среда, 15 июня 2016
Жил себе в лесистой глубинке маленький мальчик. Сам по себе. Сам за себя. Несмотря на то, что мальчик бы далеко не так прост и знал, что этот мир - мир жизни, после смерти, он не стремился к чему-то особенному и не строил определенных планов. Пока однажды не встретил девочку.
Он нашел ее на дороге. Полуодетую, изможденную, высушенную присутствием человека с более мощной духовной силой (в их мире это было нормально: те души, в которых есть хоть крупица силы, остро реагируют на сильнейших). В тот день он подарил девочке день рождения. А она, глупая, решила подарить ему всю себя.
Мальчик же глупым не был. Он прекрасно знал, кто стоит за тем, что случилось с девчонкой. и многими пропавшими в округе душами. И знал, что с этим делать.
Будучи диким зверем в душе, он часто уходил без предупреждения и возвращался так же внезапно, как исчезал. но однажды он сказал девочке, куда уходит.
Я стану шинигами, Рангику, - сказал он, уходя в школу Духовных искусств, где он быстро добьется успеха и звания гения. А заодно - интереса и уважения со стороны человека, которого все обожают, и которого он ненавидит. Еще не сдав выпускные экзамены, он получит место третьего офицера в его отряде.
Пройдут годы. Вчерашний офицер и студент станет лейтенантом. А там - капитаном. Его будут бояться и ненавидеть так же сильно, как любят и уважают его воспитателя. Его будут любить те, кто сможет рассмотреть в нем что-то больше, чем белую мерзкую, леденящую душу змею. Его будет ценить его богоравный хозяин.
Он же будет лишь загадочно улыбаться. И продолжать жить так, что "сволочь" - будет достаточно метким, хотя далеко не полным описанием его образа действий.
А потом, когда пробьет час, когда его учителю захочется, наконец, совершить переворот и захватить и Ад, и Землю, и Небо, мальчик посмотрит в горящие болью глаза своей девочки (к тому времени уже лейтената) и скажет "Я бы хотел побыть в твоем плену чуть подольше. Как жаль...". И уйдет вслед за предателем.
Пройдет еще какое-то время. Мальчик же пройдет очередной круг Ада, следуя за своим Мастером. Без вопросов. Сомнений. Совести.
Он будет смотреть, как темный гений его Учителя создает армию человекообразных существ, которые должны будут помочь новому Богу захватить Общество Душ, а потом - Небо. Он будет смотреть, как его бывшие соратники, друзья и, чего там, любовники будут проливать кровь на полях сражений за земные чертоги, открывающие дорогу к Раю. Он будет с улыбкой смотреть в полные боли глаза своей девочки. И в спокойные, уже лишенные всего человеческого глаза своего Капитана. И будет абсолютно спокоен, пронзая ее сердце чарами, а его - холодной сталью клинка.
Когда девочка придет в себя, мальчика уже не будет в живых. Предатели тоже не прощают предательства. Но когда она очнется от спасшего ей жизнь заклинания смертельного сна, она узнает: всю ту боль, тоску, разочарование, одиночество, все то, что ей пришлось пережить, мальчик причинил лишь потому, просто однажды пообещал себе: его девочка больше не будет плакать.
Он нашел ее на дороге. Полуодетую, изможденную, высушенную присутствием человека с более мощной духовной силой (в их мире это было нормально: те души, в которых есть хоть крупица силы, остро реагируют на сильнейших). В тот день он подарил девочке день рождения. А она, глупая, решила подарить ему всю себя.
Мальчик же глупым не был. Он прекрасно знал, кто стоит за тем, что случилось с девчонкой. и многими пропавшими в округе душами. И знал, что с этим делать.
Будучи диким зверем в душе, он часто уходил без предупреждения и возвращался так же внезапно, как исчезал. но однажды он сказал девочке, куда уходит.
Я стану шинигами, Рангику, - сказал он, уходя в школу Духовных искусств, где он быстро добьется успеха и звания гения. А заодно - интереса и уважения со стороны человека, которого все обожают, и которого он ненавидит. Еще не сдав выпускные экзамены, он получит место третьего офицера в его отряде.
Пройдут годы. Вчерашний офицер и студент станет лейтенантом. А там - капитаном. Его будут бояться и ненавидеть так же сильно, как любят и уважают его воспитателя. Его будут любить те, кто сможет рассмотреть в нем что-то больше, чем белую мерзкую, леденящую душу змею. Его будет ценить его богоравный хозяин.
Он же будет лишь загадочно улыбаться. И продолжать жить так, что "сволочь" - будет достаточно метким, хотя далеко не полным описанием его образа действий.
А потом, когда пробьет час, когда его учителю захочется, наконец, совершить переворот и захватить и Ад, и Землю, и Небо, мальчик посмотрит в горящие болью глаза своей девочки (к тому времени уже лейтената) и скажет "Я бы хотел побыть в твоем плену чуть подольше. Как жаль...". И уйдет вслед за предателем.
Пройдет еще какое-то время. Мальчик же пройдет очередной круг Ада, следуя за своим Мастером. Без вопросов. Сомнений. Совести.
Он будет смотреть, как темный гений его Учителя создает армию человекообразных существ, которые должны будут помочь новому Богу захватить Общество Душ, а потом - Небо. Он будет смотреть, как его бывшие соратники, друзья и, чего там, любовники будут проливать кровь на полях сражений за земные чертоги, открывающие дорогу к Раю. Он будет с улыбкой смотреть в полные боли глаза своей девочки. И в спокойные, уже лишенные всего человеческого глаза своего Капитана. И будет абсолютно спокоен, пронзая ее сердце чарами, а его - холодной сталью клинка.
Когда девочка придет в себя, мальчика уже не будет в живых. Предатели тоже не прощают предательства. Но когда она очнется от спасшего ей жизнь заклинания смертельного сна, она узнает: всю ту боль, тоску, разочарование, одиночество, все то, что ей пришлось пережить, мальчик причинил лишь потому, просто однажды пообещал себе: его девочка больше не будет плакать.
среда, 10 февраля 2016
Название:...
Автор: Stripped soul aka Jk
Фэндом: ориджинал
Пэйринг: Эльвминавьель, косвенное упоминание Альсара
Жанр: драма, намек на слэш
Рейтнг: Внезапно G
Размещение: вместе с шапкой.
От автора: зарисовка того, с чего все начиналось
Высоко звенит в небе жаворонок, ай, высоко. В просторно-свободную высь вьется серебряная дорожка песни для Легконогой. Вот только не бежать по ней ее воплощению. Не взлететь зыбким облаком к ее милости, чтобы забыть все печали и вновь войти в Круг великий в новом обличии. Ведь его лик будет последним в мирской жизни Предвечной.
* * *
Звездным прахом осыпаются искры с савана Белоглазой. Холодной сталью режут босые ноги хрустальные покрывала, устлавшие по ее воле сонную землю. И хотя далек час, когда птица ночная сложит свои крыла с небосклона, мир вокруг светел.
Как днем светло в становище детей Севера от пожарищ. Тонут в вое ветра крики и плачь. Заглушает стоны раненых и умирающих шум отчаянной битвы. Черной в алых отсветах пламени кажется текущая по земле кровь. И еще черней те, кто превратил в ад древний, неприступный затон. Словно тень из тени выныривают из тьмы спящего леса полчища ненасытных демонов с Юга, устрашающих в своей радости и прекрасных в жестокости. Нет спасенья от них.
Ни за камнем стен, ни в лабиринтах меж скал, ни в просторах реликтовой пущи не спрятаться от захватчиков. Но ветви бьют по лицу, цепляют тяжелые храмовые одеяния, а ноги несут прочь от мертвящего ужаса. От запаха гари. От страха, смерти и бесконечности мгновений, кипящей смолой плеснувших на открытое миру сердце, обжигая его болью и бросая тело в сети ледяной слабости. Холодной, как принимающая его в свои объятья земля. И глаза хищника, к которому сама пришла желанная дичь. С его взглядом никогда не пересекаться бы, но глаза сами прикипают к бездне, в которую нельзя не сорваться…
* * *
Избранному Перворожденной проживать жизнь земную дозволено, лишь вскользь касаясь звонкими пальцами судеб тех, кто так же коротает век свой недолгий под сенью Её улыбки. Да только нет спасенья от жестокой шутки Светлейшей, как нет жизни тому, кто отдал свое сердце Черному снегу.
Автор: Stripped soul aka Jk
Фэндом: ориджинал
Пэйринг: Эльвминавьель, косвенное упоминание Альсара
Жанр: драма, намек на слэш
Рейтнг: Внезапно G
Размещение: вместе с шапкой.
От автора: зарисовка того, с чего все начиналось
Высоко звенит в небе жаворонок, ай, высоко. В просторно-свободную высь вьется серебряная дорожка песни для Легконогой. Вот только не бежать по ней ее воплощению. Не взлететь зыбким облаком к ее милости, чтобы забыть все печали и вновь войти в Круг великий в новом обличии. Ведь его лик будет последним в мирской жизни Предвечной.
* * *
Звездным прахом осыпаются искры с савана Белоглазой. Холодной сталью режут босые ноги хрустальные покрывала, устлавшие по ее воле сонную землю. И хотя далек час, когда птица ночная сложит свои крыла с небосклона, мир вокруг светел.
Как днем светло в становище детей Севера от пожарищ. Тонут в вое ветра крики и плачь. Заглушает стоны раненых и умирающих шум отчаянной битвы. Черной в алых отсветах пламени кажется текущая по земле кровь. И еще черней те, кто превратил в ад древний, неприступный затон. Словно тень из тени выныривают из тьмы спящего леса полчища ненасытных демонов с Юга, устрашающих в своей радости и прекрасных в жестокости. Нет спасенья от них.
Ни за камнем стен, ни в лабиринтах меж скал, ни в просторах реликтовой пущи не спрятаться от захватчиков. Но ветви бьют по лицу, цепляют тяжелые храмовые одеяния, а ноги несут прочь от мертвящего ужаса. От запаха гари. От страха, смерти и бесконечности мгновений, кипящей смолой плеснувших на открытое миру сердце, обжигая его болью и бросая тело в сети ледяной слабости. Холодной, как принимающая его в свои объятья земля. И глаза хищника, к которому сама пришла желанная дичь. С его взглядом никогда не пересекаться бы, но глаза сами прикипают к бездне, в которую нельзя не сорваться…
* * *
Избранному Перворожденной проживать жизнь земную дозволено, лишь вскользь касаясь звонкими пальцами судеб тех, кто так же коротает век свой недолгий под сенью Её улыбки. Да только нет спасенья от жестокой шутки Светлейшей, как нет жизни тому, кто отдал свое сердце Черному снегу.
Мы ничего не знаем об ангелах. Затасканные образы и клише разлетятся алебастровым крошевом, как только крылатый по воле случая проскользнет в твою жизнь. Присыпанный пеплом тысячелетнего плена чужих представлений, измученный бременем тернового нимба, он заглянет тебе в глаза сквозь замерзшее автобусное окно. Разобьет его, пустив полынью паутиной ледяных трещин, и отведет взгляд. Будто не его израненных рук это дело. Хотя ты точно знаешь: он пришел за тобой. Если не для того, чтоб спасти, то просто чтобы одарить взглядом огненного дракона, в котором все еще тлеет искра Человечности.
* * *
В один ветреный вечер со звездной пылью и перьями из потрепанного хвоста заблудшей кометы на землю моего астероида пепельным снегом упали слова. От них пахло гарью пропахшей сандалом и виски бумаги, пороховой жаждой, что одолевает зверя раз в лунный цикл, холодом бурлящих в адском котле твоих мыслей окрашенных болью и кровью сюжетов, напоминающих морозную роспись в своей прихотливости. А еще - терпким амбре небрежно сорванно-мятых лепестков той заносчивой стервы, что не один год оставляла на голубоватом мраморе кожи следы вместо тебя. И тогда, в ту рано, без приглашенья пришедшую зиму мне оставалось лишь смотреть в безразлично высокое небо, даже не надеясь, что с побитой трупными пятнами безнадежности птицей в стекла твоего тронного зала постучится ответ. Руки мастера не сломают жаждущий их инструмент.
* * *
Говорят, тьма - это холод. Равнодушно-безжалостный космос с редкими ледышками пафосных звезд и куском спрессованного в ком пепла надежд тех, кто грустит под ним каждой бессонной ночью.
Говорят, тьма это безнадега. Бесконечно длинная ночь, в которой дорога куда-либо равна пути в никуда.
Говорят, это конец. И лучше не рассказывать им, как они ошибаются.
* * *
В один ветреный вечер со звездной пылью и перьями из потрепанного хвоста заблудшей кометы на землю моего астероида пепельным снегом упали слова. От них пахло гарью пропахшей сандалом и виски бумаги, пороховой жаждой, что одолевает зверя раз в лунный цикл, холодом бурлящих в адском котле твоих мыслей окрашенных болью и кровью сюжетов, напоминающих морозную роспись в своей прихотливости. А еще - терпким амбре небрежно сорванно-мятых лепестков той заносчивой стервы, что не один год оставляла на голубоватом мраморе кожи следы вместо тебя. И тогда, в ту рано, без приглашенья пришедшую зиму мне оставалось лишь смотреть в безразлично высокое небо, даже не надеясь, что с побитой трупными пятнами безнадежности птицей в стекла твоего тронного зала постучится ответ. Руки мастера не сломают жаждущий их инструмент.
* * *
Говорят, тьма - это холод. Равнодушно-безжалостный космос с редкими ледышками пафосных звезд и куском спрессованного в ком пепла надежд тех, кто грустит под ним каждой бессонной ночью.
Говорят, тьма это безнадега. Бесконечно длинная ночь, в которой дорога куда-либо равна пути в никуда.
Говорят, это конец. И лучше не рассказывать им, как они ошибаются.
Зима 2016
воскресенье, 20 сентября 2015
Ночь в Новом Орлеане - это всегда нечто волшебное. Иссиня-черное небо, обагренное кровью огней города. Бриллианты окон особняков Рю Рояль, заменяющие путеводные звезды. Стоны саксофона, манящие выйти во тьму, потеряться в сплетении лабиринтов садов и зданий, помнящих не один пышный прием. Пройти за высокие заборы и стены дворцов-оранжерей, в которых пышным цветом распускаются все виды грехов. А мутная, пенистая река, обнимающая их бензиновой лентой, не только кормит своими соками, принося свежесть и маслянистые мысли, но и может помочь спрятать в своем лоне все неприглядные тайны, боящиеся света дня. Так же, как и стены поместья Моро - человека, перед которым блекнет весь град-Полумесяц.
Ведь слава о хозяине Черного дома в самом сердце старейшего квартала города пропитывает город миазмами воздух уже не первую сотню лет. Владелец состояния, которое, по слухам, приплыло в семью по рекам крови темный ангел страждущих и покровитель извращенцев всех мастей, тот, кого называют живым воплощением Эшу да Капа Прета и стараются не поминать всуе, Рафаэль Моро известен, как поставщик лучших наркотиков в городе, владелец ряда клубов, борделей и притонов разной степени элитности. А также - как учредитель самых роскошных вечеринок, на которых собираются самые влиятельные и богатые люди Города-полумесяца, чтоб безнаказанно предаться самым изощренным порокам и удовольствию, о котором не принято говорить в слух.
Однако даже у Темнейших есть дела в других уголках света. И в эту ночь двери пришедшим на маскарад открывает не мрачный хозяин поместья. На пороге, прикрыв лицо изящным венецианским бело-золотым домино, гостям подает руку изящный молодой человек с ослепительно-белыми волосами и глазами цвета игристого, бокал с которым он держит в тонкой руке. Злые языки говорят, что он искус или падший ангел. Но сам он лишь улыбается, представляясь просто: Элиасен Бёссе.
Ведь слава о хозяине Черного дома в самом сердце старейшего квартала города пропитывает город миазмами воздух уже не первую сотню лет. Владелец состояния, которое, по слухам, приплыло в семью по рекам крови темный ангел страждущих и покровитель извращенцев всех мастей, тот, кого называют живым воплощением Эшу да Капа Прета и стараются не поминать всуе, Рафаэль Моро известен, как поставщик лучших наркотиков в городе, владелец ряда клубов, борделей и притонов разной степени элитности. А также - как учредитель самых роскошных вечеринок, на которых собираются самые влиятельные и богатые люди Города-полумесяца, чтоб безнаказанно предаться самым изощренным порокам и удовольствию, о котором не принято говорить в слух.
Однако даже у Темнейших есть дела в других уголках света. И в эту ночь двери пришедшим на маскарад открывает не мрачный хозяин поместья. На пороге, прикрыв лицо изящным венецианским бело-золотым домино, гостям подает руку изящный молодой человек с ослепительно-белыми волосами и глазами цвета игристого, бокал с которым он держит в тонкой руке. Злые языки говорят, что он искус или падший ангел. Но сам он лишь улыбается, представляясь просто: Элиасен Бёссе.
пятница, 14 августа 2015
Этот город ветров заполнил все. Пространные зеленые луга, сизая лента реки – все покрылось серебром стеклянного снега и сиянием отполированного металла. Но это вовсе не смерть, и в каждом отзвуке слышится песня. В каждом лучике солнца здесь плещутся миллионы его отголосков, разбрызганные фасеточными стенами кривых зеркал небоскребов, а в каждом вдохе-выдохе живет легкость. И каждый новый порыв сквозняка обещает: еще капельку, маленький, и ты полетишь. Сделаешь ли шаг со стремительной линии крыши, поймаешь ли восходящий поток на утренней, еще не запруженной сотнями серых лиц улице, просто ли разбежишься и бросишься в небо – не важно. Ведь твое небо – весь этот мир. Кипение жизни, ее мерный поток у тебя не отнимет никто. А яркие краски дня и приглушенная пастель вечеров просто сами идут тебе в руки, когда музыка из дышащего на ладан транзистора и завывание саксофона возле кабака на углу дергает неприкрытые нервы пытливой, открытой души. Которую, впрочем, не так уж легко и поймать.
Ветер треплет одежду, ветер полощет волосы. Обособленность, с которой он заглядывает в глаза каждому встречному в вечном поиске узнавания, вовсе не делает его похожим на приблудившегося щенка. Нет, для собак ничего не значит золотой цвет пшеницы и синь яркого неба, и вовсе не потому, что собаки не различают цветов.
Этим ветреным утром все звенело предчувствием необратимого. Небо резало чистотой практически безызъянного кристалла лазури, а город сиял ярче восходящего, умытого дистиллированными росами солнца. И ветер постоянно подталкивал в спину, распушившая медовые кисти волос, путая в них и сбивая с пути ровно до того, как этот путь не прервался на…
- И—извините, - торопливые, рваные движения тонких рук, пытающихся укротить растрепавшееся безумие, успокоить зазвеневшую камертоном беспокойства струну и… Да, прочесть тот загадочный шрифт Брайля, которым строчит черная, - наверняка черная! – мягкость пальто, тепло и чуть насмешливый взгляд светлых глаз. Того, кого он не знал никогда, но, кажется, ждал от начала времен.
Ветер треплет одежду, ветер полощет волосы. Обособленность, с которой он заглядывает в глаза каждому встречному в вечном поиске узнавания, вовсе не делает его похожим на приблудившегося щенка. Нет, для собак ничего не значит золотой цвет пшеницы и синь яркого неба, и вовсе не потому, что собаки не различают цветов.
Этим ветреным утром все звенело предчувствием необратимого. Небо резало чистотой практически безызъянного кристалла лазури, а город сиял ярче восходящего, умытого дистиллированными росами солнца. И ветер постоянно подталкивал в спину, распушившая медовые кисти волос, путая в них и сбивая с пути ровно до того, как этот путь не прервался на…
- И—извините, - торопливые, рваные движения тонких рук, пытающихся укротить растрепавшееся безумие, успокоить зазвеневшую камертоном беспокойства струну и… Да, прочесть тот загадочный шрифт Брайля, которым строчит черная, - наверняка черная! – мягкость пальто, тепло и чуть насмешливый взгляд светлых глаз. Того, кого он не знал никогда, но, кажется, ждал от начала времен.
четверг, 14 августа 2014
Название: Войны начинают неудачники?
Автор: Stripped Soul (aKa Jk)
Бета: Word и тройка по родному
Фендом: Bleach
Персонажи: ФемИчиго, ФемАйзен; на фоне пробегал ФемИшшин и прочий мелкий зоопарк (туда же).
Рейтинг: G
Дисклеймер: Все, кроме текста, не мое.
Ворнинг: Заметный ООС у главных героев повествования. Бонусом идут злоупотребления и тавтологии, бред сивой кобылы и дикий стеб. Впрочем, совершенно не смешной.
Размещение: Мне бы не хотелось. Но, если попросите....
От автора: конкурсная зарисовка по арту. Да, времени было дофига, но лис ленивый, провтыкал. Плюс сто лет уж не писал подобного и пейринг явненько не мой. Пишу с любовью для того, кто это выкинул на конкурс.
***
Вот как так получилось, а? Так по-дурацки и банально. Как все закончится? Вот так вот глупо? Как нелепо. И это под венец всего, что довелось ей пережить?! Ну, нет. Все не может просто взять и оборваться. Так вот, бесславно, унизительно.. безбожно?
Увы, - и три ха-ха, - бог перед ними. Хотя какие там хаха, тут впору плакать. Ей же, серой мышке без амбиций, нипочем не одолеть того, кто перед ней. Но тут хошь не хошь, а делать надо. Надежда всего мира, менос их за..
Вообще, писал один заумный немец, что Бог умер. Ну и бог с ним. Пусть покоиться себе с уютом. И с миром в том числе. Последнему ведь все равно до старого кликуши: он затаил дыхание и ждет. Все улеглось в предчувствии неотвратимого. Вот только конца света или золотой эпохи – не понять. И сердце учащенно бьется, когда ржавый, куцый ум соображает: нет, не бог. Богиня! Роскошнейшая женщина. Гений, одурачивший их всех. Прекрасная иллюзия, их королева. Мастер миражей, интриг и..
Она уже давно смирилась с тем, что никогда не вырастет из гадкого утенка. Вокруг столько красивых, умных, сильных. Исида с смертоносной женственностью и блеском стали в разлетистых сапфировых глазах. Орихиме, за детской внешностью которого скрывается прекрасная, алмазная душа. Готей.. Там Куросаки вообще терялась, тушевалась, бледнела и краснела, исподтишка любуясь цветником, который вырастил товарищ со-тайчо. А та, что затеяла долгоидущую игру, естественно, терялась среди роскошнейших созданий, блистающих каждая своей особой красотой и сопутствующими факторами. Она жила в тени Кучики, Кьораку, Зараки, как скромная фиалка под листьями камелий, роз и орхидей. Совершенно незаметная простушка в тяжелых, не идущих ей очках, с растрепанными волосами и наивным, теплым взглядом. Тот человек, к которому приходят за советом, но не слишком чтут, когда речь заходит о сражениях и хитрых планах. Тихий омут..
***
..Тихий омут плескался на дне ее глубоких карих глаз. Светлых от веселья. Убаюкивающий, манящий, теплый и ласковый, он обещал забвение. Горящий золотыми искорками превосходства, он говорил о силе. И сласти долгожданного триумфа.
Все получилось. Так как ей хотелось: Уэко Мундо в ее власти, Готей разбит, а эта нескладеха и вовсе не помеха. Надежда нации. Смешно же, право слово. Да она трясется так, что меч звенит, как колокол. Смешно же?
Да, смешно. Наивное дитя, заправленное под завязку силой, но не способное сделать шаг вперед. Но не из-за разницы потенциалов. Губы трогает улыбка. Еще тогда, в Готее, она была прелестнейшего качества синеньким чулком. Добрая и тихая, скромная, покладистая. Образец для подражания и повод для насмешек за спиной. Теперь же, в новой форме, подчеркивающей грудь и тонкий стан, с струящимися по несуществующему ветру волосами, она действительно похожа на богиню. Демиурга, который раскроит все мироздание легчайшим дуновеньем мысли. Творца, который одним словом..
Одним словом можно сделать многое. Им можно возвести и уничтожить, вдохнуть жизненную силу и убить. Одно слово может перевернуть чей-то мир с ног на голову или добавить в него ярких красок. Одно. Слово.
Словами так легко играть. Она же никогда не испытывала недостатка в них. Сложный склад ума, компенсируемый словоблудием, как сказали ей когда-то, ухмыляясь едко и надменно. И как приятно осознать, что эта лошадиная улыбка, наконец то, стерта раз и навсегда.
Так было заведено со времен девочки-ботаника. Отчеты, шутки, джаз и масса недовольства. Иллюзии, игра чужими слабостями. И вот, сейчас, девуля перед ней внимает ее голосу, крупица за крупицей теряя ту уверенность, которой в ней и так – что лис наплакал. Каждый звук по сантиметру выбивает почву из под ног. Каждый слог врезается поддых, забирая даже тень намека на желание сражаться дальше. Даже ради большой и всем необходимой цели.
Едва заметная улыбка. От этих древних одноклеточных другого ждать и не приходится.
Все спланировано, рассчитано. И скучно. Она разочарованно окидывает пигалицу индифферентным взглядом.
Ну, вот и все. Королю уже объявлен шах.
***
Губы женщины шевелятся, складывая слова в том бархатистом, грудном тоне, от которого заходятся сердца не только у мужчин. А девочка стоит, как кукла, глупо хлопая ресницами, в невозможности понять, принять происходящее и неизбежную концовку.
Слова лились, как едкий мед. Сейчас. Сейчас она закончит говорить . Поставит точку. Плавным росчерком клинка подведет багровую черту, которая удачно оттенит белый цвет ее продуманной победы. Как тонко: так сыграть на нервах, унизить, растоптать, чтобы по сгорбленной спине взойти на высший трон. Ах, что поделать, - мастерица. Сердце продолжает биться. Уже не удивленно – перепугано, нелепо. Стучась о ребра, будто птица в клетку: как? как? как? Как так может быть? Как же – все спланировано? Как же так все кончится? Как..?
Поднялся легкий ветерок, сдувая пыль и завершенье фразы. Клинки синхронно вздрогнули в руках от искрометного напора слов.
«Ты слишком много говоришь.»
Возможно, так. Вот только начинают ль войны неудачники?
Автор: Stripped Soul (aKa Jk)
Бета: Word и тройка по родному
Фендом: Bleach
Персонажи: ФемИчиго, ФемАйзен; на фоне пробегал ФемИшшин и прочий мелкий зоопарк (туда же).
Рейтинг: G
Дисклеймер: Все, кроме текста, не мое.
Ворнинг: Заметный ООС у главных героев повествования. Бонусом идут злоупотребления и тавтологии, бред сивой кобылы и дикий стеб. Впрочем, совершенно не смешной.
Размещение: Мне бы не хотелось. Но, если попросите....
От автора: конкурсная зарисовка по арту. Да, времени было дофига, но лис ленивый, провтыкал. Плюс сто лет уж не писал подобного и пейринг явненько не мой. Пишу с любовью для того, кто это выкинул на конкурс.
***
Вот как так получилось, а? Так по-дурацки и банально. Как все закончится? Вот так вот глупо? Как нелепо. И это под венец всего, что довелось ей пережить?! Ну, нет. Все не может просто взять и оборваться. Так вот, бесславно, унизительно.. безбожно?
Увы, - и три ха-ха, - бог перед ними. Хотя какие там хаха, тут впору плакать. Ей же, серой мышке без амбиций, нипочем не одолеть того, кто перед ней. Но тут хошь не хошь, а делать надо. Надежда всего мира, менос их за..
Вообще, писал один заумный немец, что Бог умер. Ну и бог с ним. Пусть покоиться себе с уютом. И с миром в том числе. Последнему ведь все равно до старого кликуши: он затаил дыхание и ждет. Все улеглось в предчувствии неотвратимого. Вот только конца света или золотой эпохи – не понять. И сердце учащенно бьется, когда ржавый, куцый ум соображает: нет, не бог. Богиня! Роскошнейшая женщина. Гений, одурачивший их всех. Прекрасная иллюзия, их королева. Мастер миражей, интриг и..
Она уже давно смирилась с тем, что никогда не вырастет из гадкого утенка. Вокруг столько красивых, умных, сильных. Исида с смертоносной женственностью и блеском стали в разлетистых сапфировых глазах. Орихиме, за детской внешностью которого скрывается прекрасная, алмазная душа. Готей.. Там Куросаки вообще терялась, тушевалась, бледнела и краснела, исподтишка любуясь цветником, который вырастил товарищ со-тайчо. А та, что затеяла долгоидущую игру, естественно, терялась среди роскошнейших созданий, блистающих каждая своей особой красотой и сопутствующими факторами. Она жила в тени Кучики, Кьораку, Зараки, как скромная фиалка под листьями камелий, роз и орхидей. Совершенно незаметная простушка в тяжелых, не идущих ей очках, с растрепанными волосами и наивным, теплым взглядом. Тот человек, к которому приходят за советом, но не слишком чтут, когда речь заходит о сражениях и хитрых планах. Тихий омут..
***
..Тихий омут плескался на дне ее глубоких карих глаз. Светлых от веселья. Убаюкивающий, манящий, теплый и ласковый, он обещал забвение. Горящий золотыми искорками превосходства, он говорил о силе. И сласти долгожданного триумфа.
Все получилось. Так как ей хотелось: Уэко Мундо в ее власти, Готей разбит, а эта нескладеха и вовсе не помеха. Надежда нации. Смешно же, право слово. Да она трясется так, что меч звенит, как колокол. Смешно же?
Да, смешно. Наивное дитя, заправленное под завязку силой, но не способное сделать шаг вперед. Но не из-за разницы потенциалов. Губы трогает улыбка. Еще тогда, в Готее, она была прелестнейшего качества синеньким чулком. Добрая и тихая, скромная, покладистая. Образец для подражания и повод для насмешек за спиной. Теперь же, в новой форме, подчеркивающей грудь и тонкий стан, с струящимися по несуществующему ветру волосами, она действительно похожа на богиню. Демиурга, который раскроит все мироздание легчайшим дуновеньем мысли. Творца, который одним словом..
Одним словом можно сделать многое. Им можно возвести и уничтожить, вдохнуть жизненную силу и убить. Одно слово может перевернуть чей-то мир с ног на голову или добавить в него ярких красок. Одно. Слово.
Словами так легко играть. Она же никогда не испытывала недостатка в них. Сложный склад ума, компенсируемый словоблудием, как сказали ей когда-то, ухмыляясь едко и надменно. И как приятно осознать, что эта лошадиная улыбка, наконец то, стерта раз и навсегда.
Так было заведено со времен девочки-ботаника. Отчеты, шутки, джаз и масса недовольства. Иллюзии, игра чужими слабостями. И вот, сейчас, девуля перед ней внимает ее голосу, крупица за крупицей теряя ту уверенность, которой в ней и так – что лис наплакал. Каждый звук по сантиметру выбивает почву из под ног. Каждый слог врезается поддых, забирая даже тень намека на желание сражаться дальше. Даже ради большой и всем необходимой цели.
Едва заметная улыбка. От этих древних одноклеточных другого ждать и не приходится.
Все спланировано, рассчитано. И скучно. Она разочарованно окидывает пигалицу индифферентным взглядом.
Ну, вот и все. Королю уже объявлен шах.
***
Губы женщины шевелятся, складывая слова в том бархатистом, грудном тоне, от которого заходятся сердца не только у мужчин. А девочка стоит, как кукла, глупо хлопая ресницами, в невозможности понять, принять происходящее и неизбежную концовку.
Слова лились, как едкий мед. Сейчас. Сейчас она закончит говорить . Поставит точку. Плавным росчерком клинка подведет багровую черту, которая удачно оттенит белый цвет ее продуманной победы. Как тонко: так сыграть на нервах, унизить, растоптать, чтобы по сгорбленной спине взойти на высший трон. Ах, что поделать, - мастерица. Сердце продолжает биться. Уже не удивленно – перепугано, нелепо. Стучась о ребра, будто птица в клетку: как? как? как? Как так может быть? Как же – все спланировано? Как же так все кончится? Как..?
Поднялся легкий ветерок, сдувая пыль и завершенье фразы. Клинки синхронно вздрогнули в руках от искрометного напора слов.
«Ты слишком много говоришь.»
Возможно, так. Вот только начинают ль войны неудачники?
Май 2012
воскресенье, 13 июля 2014
18:41
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 11 июня 2014
Если кто и убьет Кэт, то это будет несравненный Энтони.
Я просто вижу этого роскошного мерзавца, баюкающего нежный труп на руках.
Прослушать или скачать If I Told You Once бесплатно на Простоплеер
Я просто вижу этого роскошного мерзавца, баюкающего нежный труп на руках.
Прослушать или скачать If I Told You Once бесплатно на Простоплеер
четверг, 15 мая 2014
Название: ...
Автор: Stripped soul aka Jk
Фэндом: Bleach
Пэйринг: Гин, фоновые Айзен/Гин
Жанр: POW
Рейтнг: PG
Размещение: с разрешения автора
От автора: Конечно, это происходит у тебя в голове, но кто сказал тебе, что поэтому оно не должно быть правдой?
Закрой глаза и скажи, что ты видишь. Может, пестроту причудливых форм, рассыпающуюся ярким калейдоскопом по поверхности закрытых век? Или их уютную черноту? Сознание замыкает круг. Мысли превращаются в прихотливые образы и позволяют созерцать свой собственный театр.
Скажи, что ты ищешь, закрывая глаза. Ответы на свои вопросы. Пойкой. Себя? Если мир не безупречен, то ничто не может помешать созданию своего – своих – собственных. Да, есть те, кто кроят мир на свой вкус. Высшие цели, амбиции, идеалы.. Они мнут его, как пластилин, забывая, что на самом деле он – стеклянная трубка, которую нетрудно превратить в алмазную пыль. В снег. В ничто. В прекрасную пустоту, которая положит конец жестоким детским играм. Хотя, пусть играют. Ведь что есть мир, как не чудеснейшая головоломка. Многоходовка, где каждый шаг решает дальнейшее течение пути. Где каждый миг – перекресток не семи, а сотни дорог, и всего лишь минутный порыв определяет, по которой из них предстоит идти.
Мир – бесконечное чудо. Непрерывный поток, где ключевым значением является поиск. Чего угодно, даже собственной тени. Он уникален, многогранен. Возможно, сер. Однако и близко не стоящий к тому разнообразию идей, которые могут жить в таком неказистом на вид предмете, как человеческое тело.
За тончайшей ширмой опущенных век уже не видно сломанных игрушек. Когда широко раскрытые глаза наблюдают, как рушится мир, их легче просто не открывать. Быть в безымянном пространстве, в точке смешения Всегда и Никогда, на грани сумасшествия и здравого смысла, петляя между реальностями, словно кот Шредингера - между жизнью и смертью. Ведь все дозволено. А рамки – это личное дело каждого. И потому зачем сводить безграничную поливариантность своего бытия к мизерному раздвоению личности, если можно быть кем угодно. Словно бабочка, в коконе своих мыслей, претерпевать занятнейшие метаморфозы, перетекать из одного состояние в другое, за одну жизнь практически вечную проживать миллион сиюминутных.
Вдох. Бесшумная белая тень скользит по полу, в надежде выждать Момент. Выдох. И сущность трансформируется в безумно одинокого, отчасти безумного влюбленного, скучающего по огню и воде, что смешались в одном человеке. Вдох. Показное смирение и субординация, прячущаяся за кипы бумаг и протокольной улыбкой. Выдох. Блестящее лезвие врезается в плоть, увязая в ней, как муха в капле янтаря. Но лишь на миг.
- В таком случае, я сам расправлюсь с этими детьми..
Лицо искажено ехидной усмешкой. Слова неспешно срываются с дрожащих тонких губ, притворяясь взвешенными и честными. Все тело – как туго свернутая пружина. Вот он, долгожданный момент.
Безумие так прекрасно. Особенно, когда оно происходит вне твоей головы.
Автор: Stripped soul aka Jk
Фэндом: Bleach
Пэйринг: Гин, фоновые Айзен/Гин
Жанр: POW
Рейтнг: PG
Размещение: с разрешения автора
От автора: Конечно, это происходит у тебя в голове, но кто сказал тебе, что поэтому оно не должно быть правдой?
Закрой глаза и скажи, что ты видишь. Может, пестроту причудливых форм, рассыпающуюся ярким калейдоскопом по поверхности закрытых век? Или их уютную черноту? Сознание замыкает круг. Мысли превращаются в прихотливые образы и позволяют созерцать свой собственный театр.
Скажи, что ты ищешь, закрывая глаза. Ответы на свои вопросы. Пойкой. Себя? Если мир не безупречен, то ничто не может помешать созданию своего – своих – собственных. Да, есть те, кто кроят мир на свой вкус. Высшие цели, амбиции, идеалы.. Они мнут его, как пластилин, забывая, что на самом деле он – стеклянная трубка, которую нетрудно превратить в алмазную пыль. В снег. В ничто. В прекрасную пустоту, которая положит конец жестоким детским играм. Хотя, пусть играют. Ведь что есть мир, как не чудеснейшая головоломка. Многоходовка, где каждый шаг решает дальнейшее течение пути. Где каждый миг – перекресток не семи, а сотни дорог, и всего лишь минутный порыв определяет, по которой из них предстоит идти.
Мир – бесконечное чудо. Непрерывный поток, где ключевым значением является поиск. Чего угодно, даже собственной тени. Он уникален, многогранен. Возможно, сер. Однако и близко не стоящий к тому разнообразию идей, которые могут жить в таком неказистом на вид предмете, как человеческое тело.
За тончайшей ширмой опущенных век уже не видно сломанных игрушек. Когда широко раскрытые глаза наблюдают, как рушится мир, их легче просто не открывать. Быть в безымянном пространстве, в точке смешения Всегда и Никогда, на грани сумасшествия и здравого смысла, петляя между реальностями, словно кот Шредингера - между жизнью и смертью. Ведь все дозволено. А рамки – это личное дело каждого. И потому зачем сводить безграничную поливариантность своего бытия к мизерному раздвоению личности, если можно быть кем угодно. Словно бабочка, в коконе своих мыслей, претерпевать занятнейшие метаморфозы, перетекать из одного состояние в другое, за одну жизнь практически вечную проживать миллион сиюминутных.
Вдох. Бесшумная белая тень скользит по полу, в надежде выждать Момент. Выдох. И сущность трансформируется в безумно одинокого, отчасти безумного влюбленного, скучающего по огню и воде, что смешались в одном человеке. Вдох. Показное смирение и субординация, прячущаяся за кипы бумаг и протокольной улыбкой. Выдох. Блестящее лезвие врезается в плоть, увязая в ней, как муха в капле янтаря. Но лишь на миг.
- В таком случае, я сам расправлюсь с этими детьми..
Лицо искажено ехидной усмешкой. Слова неспешно срываются с дрожащих тонких губ, притворяясь взвешенными и честными. Все тело – как туго свернутая пружина. Вот он, долгожданный момент.
Безумие так прекрасно. Особенно, когда оно происходит вне твоей головы.
понедельник, 17 марта 2014
Здравствуй, Д...
Меня зовут Анжель Фреьер, и я писатель. А, может быть, художник. Я не знаю.
Наверно, потому, что мне не дан талант работать кистью, я привык использовать более изящный и универсальный инструмент: я пишу картины словом.
Признаться, мне представить сложно, что такого нужно написать, чтобы покорить с первой строки. Может, о золотисто-рыжих волосах, веснушках на щеках, глазах, губах? Как знать, что именно понравится тебе. И я привык считать, что красота - в глазах смотрящего.
Если ты захочешь, я буду создавать твои портреты. Уверен, я смогу запечатлеть в словах малейшее касание, оттенок взгляда, дрожь ресниц. В замен осмелюсь попросить учить меня искусству удовольствий. Ведь, будучи затворником tour d'ivoir, я совершенно позабыл земное.
Я буду ждать ответа.
Твой Анжель.
Меня зовут Анжель Фреьер, и я писатель. А, может быть, художник. Я не знаю.
Наверно, потому, что мне не дан талант работать кистью, я привык использовать более изящный и универсальный инструмент: я пишу картины словом.
Признаться, мне представить сложно, что такого нужно написать, чтобы покорить с первой строки. Может, о золотисто-рыжих волосах, веснушках на щеках, глазах, губах? Как знать, что именно понравится тебе. И я привык считать, что красота - в глазах смотрящего.
Если ты захочешь, я буду создавать твои портреты. Уверен, я смогу запечатлеть в словах малейшее касание, оттенок взгляда, дрожь ресниц. В замен осмелюсь попросить учить меня искусству удовольствий. Ведь, будучи затворником tour d'ivoir, я совершенно позабыл земное.
Я буду ждать ответа.
Твой Анжель.
воскресенье, 16 марта 2014
19:46
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра